I film sono le nostre vite e le nostre vite sono film.
L'immagine ha un valore autentico, essenziale in ogni suo darsi allo sguardo. Guardare, vedere, sentire, in un attimo si è contaminati dal virus. Non ci sarà mai scampo.
Non parlo di cinema, parlo di un libro, di un quadro, di un paese, di un albero, di un volto, di un ricordo...di cinema, appunto.
E tutto questo si confonde nel momento in cui il quotidiano e il mio personale universo onirico si incontrano. Anche se "onirico" non è la parola giusta... come si potrebbe definire altrimenti una fantasia? Qualcosa che le convenzioni definiscono tale, ma che tanta parte ha avuto nella nostra vita?

Ricordo la prima volta che vidi La casa degli Spiriti (B. August, 1993) e mi innamorai di Jeremy Irons. Avevo nove o dieci anni, non capii nulla della storia, forse piansi delle violenze, sicuramente non dimenticai più il volto di Vincent Gallo, ma mi innamorai di Jeremy.
Anni ed anni di fantasie costruite su di lui, quando la mia Barbie rossa (non ne avevo una mora e dovetti ancontentarmi) aveva il mio volto e Ken ( tutti i Ken sono uguali e dal sorriso idiota) diventò Jeremy (o Brad Pitt, qualche tempo dopo). Ora posso incontrarlo. Domenica vedrò Jeremy. Chissà se lo riconoscerò dietro le rughe, chissà se lui riconoscerà in me la bambina introversa e sognatrice che ero...ci reincontreremo dopo anni e questo incontro avrà il sapore dell'infanzia, della torta di mele di mia nonna (della quale non esiste ricetta all'altezza), della crema pasticcera mangiata nel bicchiere d'estate, del primo gelato al fiordilatte della stagione, delle merendine farinose alla marmellata. O magari vedrò in lui solo un uomo. Un uomo in carne ed ossa che parlerà di sé e della sua vita, così lontana dalla mia, così diversa. Forse si rinnoverà in me l'amore, forse lo saluterò per sempre e scoprirò di essere cresciuta, o almeno ... fino al prossimo film.